читать дальшеИ вот всё делаешь что-то, тратишь чернила, нервы,
И просыпаясь последней, хочешь быть непременно первой,
И прогоняя тоску кинотеатром с осевшей пылью,
С жадностью смотришь кино, в котором тебя любили.
Это кино про то, как ты спала с каждым встречным,
Это – про белого принца, с которым бывало легче,
Чем с этим, из третьего фильма, в котором, как говорится,
Ты ни жива ни мертва, не кошка и не тигрица.
Посасываешь мохито, ставишь своё какао в микроволновку,
Тебе вот уже несколько лет за себя всё как-то неловко,
Но ты продолжаешь сосать мохито, плавить свой жёлтые сыр,
Просматривая Ларса Фон Триера и «Друзей» до дыр.
И в офисе ничего не меняется с каждым утром, всё как всегда:
Бессмысленная писанина, взяточничество, суетливая чехарда,
И ты – лишь маленькая серая туча, ссутулившаяся над папкой
С таким усердием, будто она – кукла вуду, а ручка твоя – булавка.
И ты не знаешь, куда податься, какую песню поставить и что читать,
И как тебе жить, и что тебе пить, и с кем тебе спать.
Переводчикам платят мало, словари очень много весят, актрисы лживы,
Песни писать не можешь, готовишь один омлет, да и тот – паршиво.
Юристы – зануды, бухгалтеры любят цифры, логисты – грузы,
А ты любишь только горланить песни, напиваться текиллой и есть от пуза.
И ещё – иногда – мечтать о собственной маленькой книжке,
Которую полюбили бы чужие девочки и мальчишки.
Ещё тебе хочется дом с гаражом и быстрой, как лань, машиной,
С озером, лесом, детьми и таким мужчиной,
С которым можно было бы пить вино на крыше, плевав на старость,
На артрит, ревматизм, свадьбы ваших детей, хроническую усталость.
Но вместо того, чтобы усердно грести на челне к нирване,
Ты избиваешь себя веслом и прячешь стихи в кармане.
Упрямо не привыкаешь к боли, не веришь в смерть и горланишь песни,
С улыбкой горечи понимая, что раньше жизнь была интересней.
И ты идёшь по обочине, обруганная и обласканная,
Добрая, злая, странная, холёная и потасканная,
И встречаешь весну полным вдохом груди и пожатьем плеч,
А весна окунает тебя в дерьмо, планы Путина и его же речь.
Иногда ты почти взлетаешь к весеннему солнцу над Садовым
От щемящей нежности в тельце твоём бестолковом,
Иногда ты останавливаешься посреди кольца, с ужасом понимая:
Что тебе делать в жизни, солнце твоё не знает.
© Юссеф по-моему, совершенно потрясающе
